غُربة

يقولون أن الحُبّ هو الحياة.. 

يقولون أن الحياة بلا حب ليست حياة.. 

قلتُ لكِ يومًا أنّ حُبَّكِ هو في نظريَ الحياة.. 

لكن لا. 

دعيني أتغاضى عمّا قلت.. 

فتلك الحياة القاسية.. العسيرة.. لا تساويكِ في شيء. 

ف أنتِ أسمى من مجردِ حياة.. 

وحُبُّنا.. إن ضاع يومًا سيكون بسبب قسوةِ الحياة.. 

وإن بقى.. سيبقى رُغمًا عن الحياة. 

أخافُ تلكَ الحياة وتلك الأقدارُ الحمقاء التي يضعونها في الحسبان. 

أ إن كانت الحياةُ مثلَ الحُب.. أما كانت تصيرُ أسمى كثيرًا وأجملُ من هكذا؟ 

ألا لعنة تحلُّ بالمسافات التي بيننا ف تزيلها تمامًا وأجدني بجانبكِ.. 

أضمّ تلك الخصلات المتفرقة الباحثة عن مكان تستند إليه.. 

أو.. مطارٌ تستقرُّ فيه أنفاسكِ المتلاحقة.. 

مكانٌ واحد.. محددٌّ

مكان كُتِبَ بِسمها..

مكانٌ.. قدّرت تلك الحياة القاسية أن يكونَ خاصًا بها. 

اشتقتُ لكِ. 

أيّ شيء بهذه الدنيا يستحق أن يمنعني عن تلبية نداءِكِ؟ 

أيّ شيء بهذه الدنيا يستحق أن يمنعني عنكِ..؟ 

لا شيء.. 

يا من جعلتني أتذوق لوعة التغربِّ عن الوطن.. 

فالتغربُّ عنكِ.. 

يُعَذِّبُنِي.. 

فأنتِ في واقعِ الأمرِ وطنِي.. وأنتِ الآن منفاي.